Если Вы стали свидетелем аварии, пожара, необычного погодного явления, провала дороги или прорыва теплотрассы, сообщите об этом в ленте народных новостей. Загружайте фотографии через специальную форму.
Рекламный баннер 990x90px ban1
Памяти поэта-земляка
В память о мастере слова, человеке, тонко чувствовавшем родную природу, беды и радости простого народа, в библиотеке Н.И. Рыжкова прошло мероприятие, в котором приняли участие почетные гости и гимназисты.
Среди гостей – главный редактор газеты «Истоки», поэт В.М. Чурсин, знавший Дмитрия Акимовича лично. Выступая, Владимир Михайлович отметил точность его поэтического слова, которое порой бьет не в бровь, а в глаз. И то, что порой прямота этого человека становилось неугодной многим. Такова доля поэта.
Друживший с Д.А. Маматовым другой гость – фермер-писатель Николай Иванович Божков вспомнил встречи с поэтом, их общение и даже прочитал наизусть его стихотворение.
Директор детского дома для девочек, кандидат филологических наук А.В. Балабанова хоть и не встречалась с поэтом, но через его слово, донесенное до нас в его сборниках, смогла почувствовать то, что хотел Дмитрий Акимович выразить. Такова сила слова.
Читали стихи Д.А. Маматова и гимназисты.
Хотелось, чтобы каждый взял в руки один из сборников этого замечательного поэта и внимательно прочел стихотворения. Там каждого ждет много откровений.
***
Дмитрий Акимович Маматов родился 22 апреля 1931 года в селе Призначном Прохоровского района Белгородской области, в крестьянской семье. Там же он окончил школу, затем работал в родном колхозе пастухом, пахарем, позже художником-оформителем в областных газетах. Вот что пишет о себе сам поэт: «Детство до краев было наполнено душистыми логовыми ягодами, шепотом цветущих ржаных колосьев с перепелиными перекличками, сумерками со сверчком и ржанием пасущихся в ночном лошадей. Так же полно оно было горем. Горем коллективизации, колхозного террора, страшной Великой Отечественной войны, послевоенной разрухи и неотступного беспощадного голода».
Д.А. Маматов работал в колхозе на волах, на тракторе прицепщиком, пока отец не перевез семью в пригородное село Петропавловку Белгородского района. Здесь же Дмитрий Акимович устроился грузчиком в меловую артель по выработке извести и строительного мела. Отсюда был призван в армию, попал в авиацию и после курса молодого бойца окончил школу младших авиаспециалистов в городе Нежине. Летал на тяжелых бомбардировщиках стрелком-радистом и за безупречную службу и отличное знание техники был направлен в Рязанское летное училище. Училище закончил с отличием и был направлен служить в Приморский военный округ. Там же при доме офицеров закончил десятилетку и художественную студию, отделение живописи. По демобилизации работал на нескольких предприятиях, в том числе в некоторых газетах литсотрудником, художником.
В тяжелейшие послевоенные годы семья Д.А. Маматова переехала в село Петропавловка Белгородского района, так полюбившееся поэту, в котором Дмитрий Акимович проживал до конца жизни.
Вот что вспоминает о селе Петропавловка сам поэт: «Село Петропавловка. Село, как село, каких бесконечная вереница раскинулась в полном молчаливом покое по просторам великой неоглядной Руси. Кажется, что хаты этого тихого и неприметного села однажды ночью, убегая от каких-то гонений и разора, в потемках споткнулись о меловые отроги и с разбега так и прилипли к ним, уставясь на мир божий своими испуганными окнами под нахлобученными замшелыми соломенными крышами... Я не коренной житель Петропавловки. Полвека назад, в тяжелейшие послевоенные годы, меня привезли сюда родители... Пятьдесят с хвостиком лет - срок немалый, но в душе моей не погасли самые светлые воспоминания об этом селе с его тихими майскими вечерами, с веселыми гармошками и двумя огромными ракитами, сраженными в летнюю бурю грозовым разрядом.
Еще свеж в памяти Северский Донец, протекающий прямо за огородами, с недогнившими строениями водяных мельниц, где дремали пудовые сомы и ходили против течения темные эскадры толстолобых голавлей. Помню цветущие, еще не изуродованные преступной мелиорацией заливные луга, медоносные душистые раздолья, где, опьяняя своей музыкой весь долгий летний день, носились пчелы и шмели. В благоухающих вековых разнотравьях утопали тучные коровьи, козьи и овечьи стада - эти естественные удобрители и хранители былинного лугового богатства... В ольховых, черемуховых и калиновых левадах гремели умопомрачительные птичьи оркестры. От далеких предков здесь никто не имел права нарушать естественный ход природы и самой жизни. Вековые пласты земли хранили себя, хранили поля, леса и болота, без чего, собственно, нормальной жизнью не может жить мир - от самой мелкой букашки до великого сельского человека. Видимо, недаром наш предок-первопроходец облюбовал для жизни здешние места... В лето разгула вандализма, именуемого «мелиорацией», на петропавловские угодья нагрянуло десятка три болотных бульдозеров. И круглые сутки здесь не стихал такой грохот, что птицы до сих пор облетают эти места с испугом и тревогой. Я видел слезы на выцветших глазах стариков.
Эти крепкие люди, перенесшие ужас войны, коллективизацию и прочие надругательства над крестьянской судьбой, долго ходили мрачные и молчаливые, видя завалы выкорчеванных деревьев и поставленные торчком пласты луговой кормилицы-земли... Даже целители духа – соловьи, забившись в недоступные закоулки, пели на какой-то мучительной и надтреснутой ноте. Исковерканные луга, как бы опасаясь очередного вторжения столичных директив, при помощи дождей и половодий сползли на дно Северского Донца и похоронили там себя навечно. Великая река Белгородчины омелководила. Стремительно стали сохнуть окрестные леса, чахнуть и умирать крестьянские сады. А на изуродованных лугах так ничего и не прижилось. Ни рожь, ни картофель, ни пресловутая кукуруза. По сей день там буйствуют какие-то безымянные чертополохи...»
Первые стихотворения Маматова были опубликованы в 1949 году в областной газете «Курская правда». Позже его произведения публиковали во многих армейских, районных, областных, а также в центральных газетах, в альманахе «Начало пути».
Первый поэтический сборник Д. Маматова «Солёный камень» вышел в Приморском издательстве в 1955 году. В 1958 году в Белгородском книжном издательстве вышла в свет книга «Вечерний разговор». После долгого перерыва Д. Маматов опубликовал новые поэтические сборники: «Добро» (1991), «Раздолье» (1992), «На острие судьбы» (1996), «Родная чужбина (2001).
На стихи Д.А. Маматова белгородскими композиторами написаны песни. Они исполняются профессиональными и самодеятельными коллективами, отдельными исполнителями.
В своих стихах и песнях Д.А. Маматов воспевал родной край – Белгородчину. Многие его стихи посвящены теме минувшей войны. Творчество Д.А. Маматова воспитывает чувство патриотизма у школьников и молодежи, прививает им любовь к малой родине и к России в целом.
Д.А. Маматов был членом правления Белгородского регионального отделения Союза писателей России.
За заслуги в области литературы он был награжден Почетной грамотой администрации Белгородской области.
Дмитрий Акимович очень хорошо рисовал, в своё время он закончил художественную студию и поэтому все его сборники иллюстрированы им самим. 29 июня 2004 года, на 74-м году ушел из жизни поэт, но думается, что память о нём как об одном из талантливых представителей поколения 60-90-х в нашей области останется в его стихах. Похоронен Дмитрий Акимович на Петропавловском сельском кладбище в Белгородском районе.
Д.А. Маматов заслуживает того, чтобы о нем помнили – читали и перечитывали его стихи, писали о его творчестве.
Дмитрий Маматов. Стихотворения
Элегия
Развей, душа моя, тревогу,
Отдайся зорям и ветрам,
Благослови меня в дорогу,
И помолись на божий храм.
В минуту жизненной печали,
Что мы, как тяжкий крест несем,
Остановись на том причале,
Где я забуду обо всем.
Веди к покою и свободе
До самой гибельной версты,
Чтоб я на тихом небосводе
Коснулся праведной звезды!
Чтоб я мгновеньем тем гордился,
Паломник грешный и святой,
И до забвенья насладился
Своей возвышенной мечтой!
Чтоб долгожданно и лучисто
У самой бездны на краю
Увидел в солнечном монисто
Россию бедную мою!
***
Снова аист
Снова аист кланяется лугу,
В синих рощах селятся дрозды,
Окажи мне добрую услугу,
Свет моей таинственной звезды.
Засверкай слезинкою приветной,
Помаши лучом мне, как рукой,
И по ранней радуге всецветной
Уведи в ромашковый покой.
Где туманы стелятся над речкой,
Я из дня уйду в ночную тьму,
Там лишь призрак звонкою уздечкой
Прозвенит по детству моему.
Край луны, как старой ведьмы коготь,
В небосвод вонзается живой,
Мне рукою хочется потрогать
За курганом звон сторожевой.
Чтоб раздольем неуемной силы
До краем наполнить каждый стих
И нести на крыльях до могилы
Дух славянский прадедов моих!
***
Сельским мадоннам
Словно марш «Прощание славянки»
Больно ранит душу мне подчас,
Милые, любимые крестьянки,
Грустно мне, когда смотрю на вас.
Сельские красавицы-мадонны,
Властелины ведер и кров,
По утрам молочные бидоны
Краше всех земных колоколов!
Добрые угрюмые доярки,
Ваших дней известен мне покрой,
Вместо царской золоченой чарки,
Вы к стакану тянетесь порой.
Бережете в этой жизни краткой
Под тоскою женскую красу
И в тиши роняете украдкой
Под копыта светлую слезу.
Ваших плеч парча и чернобурки
Не коснутся до закатных дней,
Лишь нуждой простеганные бурки
Вашу прелесть делают стройней.
И как будто свету в назиданье,
Повелел вам сам коровий бог
Даже в час заветного свиданья
Не снимать резиновых сапог.
Штормовая не страшна погода
Вам в туманном жизненном порту
И подводит время год от года
Подо всем печальную черту.
Наступает поздний час разлуки, все пути обманчивы и злы
И в итоге ласковые руки
От работы вяжутся в узлы.
Лишь покой гуляет по округе
Отзвучавшей трепетной струной,
Где из мрака, слякоти и стужи
Вы другой блистали стороной.
Вы, святые, вечностью воспеты,
Светом лучших песен и стихов,
Это вы российские рассветы
Зажигали раньше петухов!
Неизбывной смелостью упрямо
Прогоняли беды от дверей
И по-русски, под копною прямо
Вы рожали нам богатырей!
Награждали их умом и силой,
Рассыпаясь щедростью вдвойне,
Образ ваш любовью негасимой
Согревал солдата на войне!
Ваших душ возвышенная проба
Снова песни горькие поет
И виденье цинкового гроба
Вам во сне покоя не дает.
Мир тревог плывет перед очами,
Вам и эта тяжесть по плечу
И опять вы маетесь ночами,
Не гася за здравие свечу.
Боль невзгод берете на поруки,
Никого при этом не виня,
И в заре озябнувшие руки
Греет жизнь у вашего огня!
И всегда пред матерью-Россией
Ваш полет возвыситься готов,
Потому что вы для нас красивей
Самых лучших сказочных цветов!
Я пишу вам в этот день весенний,
Всей душой страдая и любя,
Чтоб во мгле бессменных потрясений
Вы, как счастье, берегли себя!
***
Попутчики
Старый шлях. Колхозная подвода.
Синий бор на левом берегу.
Золоченой осени погода
Паутиной льется на дугу.
За вожжами – сельская мадонна,
Вал кудрей спадает до бровей.
И гремят молочных два бидона
За конем неведомых кровей.
Где ж его в наш век такого взяли?
То заржет, то вскинет челку ввысь.
- Добрый путь! В Призначное нельзя ли?
- Нет проблем! Поехали! Садись!
Нет проблем. Трясутся тихо дроги,
В небе солнца катится пятак,
И ложатся чалому под ноги
Быль и поле танковых атак.
Легок путь. Село совсем уж близко.
Узнаю родимые места.
А навстречу с грани обелиска
Каплей крови катится звезда.
- Спой, ямщик, - шучу с надеждой зыбкой,
Вдруг над нами ветер приутих,
И запела девушка с улыбкой,
Я потом читал какой-то стих.
От улыбок в свете вся округа,
Конь трясет усерднее уздой,
Так и едем – два веселых друга,
Да простит нам третий – под звездой.
***
На могилу шестисот русских военнопленных, заживо сожженных в моей родной школе в селе Гусь-Погореловке
Когда смыкает сон ресницы,
И ночь встает над головой,
Мне неотступно часто снится
Овчаркой лающий конвой.
Я вижу вас, свой кресс несущих,
Поодаль наших русских хат,
Под автоматами идущих
Российский раненых солдат.
Вы здесь сражались и спасались,
Вы славны будете в веках,
Что в жизнь из пламени бросались
И повисали на штыках!
Вы, изнуренные, босые,
Страшней погибли, чем в бою
И не забудет вас Россия,
Как жертву горькую свою.
И времени бессмертный ветер
Не стихнет, господа моля,
Да будет ваш полет бессмертен,
Да будет пухом вам земля!
***
Портрет
Была любимая
Картина папина:
На фоне ярмарки
Портрет Шаляпина.
Отец, от всех трудов
Расправив спинушку,
Хмелел в престольный день
И пел «Дубинушуку».
Вдруг песня русская,
Исконно-кровная
Сменилась песнею
«…страна огромная…»
Под гарью горькою
Цвели акации,
Кончался страшный ад
Эвакуации.
Домой вернулись мы
С ведром да с ложкою –
Нас утро встретило
Худющей кошкою.
Враги не тронули
Хатенку папину,
Но кто-то выстрелил
В лицо Шаляпину.
Простившись с прусскими
Чужими далями,
Пришел с войны отец
С пятью медалями.
И вспоминал отец,
Как, немцем раненый,
Он шел Баварией,
И всей Германией.
И той Германии
Тогда в диковину
На постамент он клал
Цветы Бетховену.
46732
Поделитесь новостями с жителями города
Полезные ресурсы
Разработка -
Оставить сообщение: