
Года спешат…
Летят вперед года…
Все чаще
Юбилеи мы итожим.
Я знал тебя, мне кажется,
Всегда,
Мне ты всегда
Была других дороже.
Как веет
С этих маленьких страниц
Особым духом
И особым светом…
И меркнут
Все красавицы столиц
Перед тобой,
Районная газета.
Здесь пахнет пашней
Каждая строка,
Как борозда,
Развернутая плугом;
Как будто друга
Крепкая рука
Мою ладонь
С добром сжимает туго.
Парным строка
Исходит молоком,
Кропит в рассвет
Июньскою росою…
В простой строке –
И сад, и отчий дом,
И радуга цветастая
С грозою.
Здесь в каждой строчке –
Глаз знакомых свет,
Я различу, конечно,
Без ошибки
И чью-то грусть,
И горечь чьих-то бед,
И чьи-то в мир
Открытые улыбки.
Бывало,
Мосек ополчится рать…
Но даже
Если в злобе укусили,
Готова ты
За истину стоять,
Найдя в себе
Невидимые силы.
Строка прочна,
Упруга и проста,
Поэтому и ценится
Особо,
Что в ней –
Без всякой фальши прямота,
Которая повыше
Высшей пробы.
И пусть летят
Без удержу года,
Останься ты
Теплом земли согрета,
Открытой будь
И доброй будь всегда,
Любимая
Районная газета.
В. ЧУРСИН.
Оставить сообщение: